soboleva_t

...Переобувшись в боулинговые кроссовки, я начинаю чувствовать себя на порядок комфортнее. Ниже ростом, легче и проще: все свои, все заняты одним делом, да и по сторонам смотреть некогда. Кидать шары с красивым полуприседом вправо я до сих пор не умею и не стремлюсь. Мне важно почувствовать тяжесть семерки (для начала) в руке. Шар пахнет школьным спортзалом, духами предыдущих фифочек и здоровым мужским потом. Он – продолжение моей руки. Его страшно отпустить и еще страшнее – ждать, когда он вклинится в шеренгу кеглей и нарушит (не нарушит?!) их стройный порядок.

Когда пошел не под тем углом, это видно сразу. Дальше можно не смотреть, а сразу презрительно отвернуться и пойти в очередь, откуда вновь жадно глядеть на дорожку, по которой с восхитительным ускорением катятся тяжеловесные девятки, сокрушая в финале хрупкую рать кегельных пешек.

Но момент страйка рано или поздно наступает. «Когда его совсем не ждешь». Когда тело уже не здесь и не сейчас. Когда не видишь ничего, кроме дорожки. Когда ты охотник, а не добыча будущей славы.

Ощущение – что завалила мамонта. Ни с чем не сравнимое ощущение. Поворачиваешься к очереди – она взрывается. Только ленивый не ударит тебя по поднятой ладони – аве, Цезарь, идущие на смерть приветствуют тебя… И – да простит меня бог! – я считаю, что это заслуженно.